Графомания:)
 

Решил создать тему о рассказиках собственного сочинения, вливаемся, критикуем, создаём)

*13 октября суббота.

Осень. Кто то не любит эту пору, так как холодно, тускло и немного грустно. А я вот думаю красивая пора, не напрегает сильно погодой, и не надо говорить што холодно, лето прошло. Природа радует нас в это время.

Обычный выходной день человека который не чем особым не занимается, не куда не спишит и просто наслаждается тем што кофе не кончилось, есть пару сигарет в пачке да и вообщем всё идёт своим чередом. Спокоиёная не напригающая музыка, треков 5-7, но песни в это время не надоедают. Полутёмная комната, любимоё кресло и старенькая клавиатура. В перерывах между бесполезным времяпровождением на очередном сайте выходишь на балкон пакурить и любуешся(как не странно) видом из окна. Живу я в сомбате и не так шумно тут как в центре. Прям под окном красуются две золотисые берёзы, придающие особый шарм на фоне бесконечных песков и кустарников сомбата. Кусты в свою очередь остаются жёлтовано-зелёными што напоминает осенний лес. Где то в кустах слышан голос местного алкаша Василия. Очередная стоянка непрерывно наполняется новыми посетителями. Люди снуют по обхожим дорожкам. Кто то идёт по делам, кто вымеряет каждый шаг и наслаждается сием действом. Воздух прохладный и свежый, покапывает моросящий дождик не доющий и щанса на длительную прогулку. Осень - пора любви.

Песня сменяет другую с тойже скоростью што и очередной сайт. Ася непривычно молчит и не чем занятся в это время. Надежда на то што вечер удастся и получится попить пива "с пользой" заставляют ждать. Сегодня слышал чатерка у спара и думается мне посматреть на тех кто туда ещё ходит. Нет вы не подумайте, я буду стоять в сторонке попивая очередную бутылочку и смотря на них, радоватся за себя)

Осень - пора надежд. Продолжительность рассказа пропорциональна всипанию могза и онимению пальцев. Так што пора заканчивать. Очень надеюсь на отклики по данной теме) Хотелось бы улышать ваш рассказ)

p.s. Моск оканчательно вскипел. Не судите строго, я учусь)

p.p.s. Осень - пора вдохновения:)

Re: Графомания:)
 

пишем, пишем, не стесняемся:)
я бы тоже написал если бы умел:)

Re: Графомания:)
 

13 суток счастья. Часть 1.
Заканчивался очередной день, один из тех, что принято называть серым. Я шел домой, по пустой, мокрой улочке..Этот день ничем не отличался от многих других. Работа, конфликты с начальством, скудный обед... Я шел, курил и думал об однообразии своей жизни, и как только мысли возвысились, меня окликнул сухой мужской голос : "Не угостите незнакомца сигаретой?"...Передомной стоял непонятного вида мужичек, явно пенсионного возроста. Днем я бы даже не заметил его в потоке лиц, но когда я присмотрелся к нему - понял..есть в нем что-то особенного, загадочное, завораживающее. Я молча протянул ему пачку сигарет и в тот момент, когда он коснулся её - меня как будто оглушило, в глазах потемнело, в голове мелькнуло: "Вот дурак, попал на деньги, телефон...ещё и покалечат...". Но как выяснилось - я ошибся.
Я открыл глаза. Вокруг ходили люди, шум, гам, палящее солнце, ветер треплет волосы. По виду все это напоминало наш центральный продуктовый рынок, но было одно "но": люди были одеты не в привычную осеннюю одежду, а совсем наоборот, как будто сейчас разгар лета. Женщины ходили закрыв лица фатой, а мужчины в арабскх одеждах, напоминающих рясы...
В центре площади стоял фонтан, который укрошала статую, надо думать какого-то божества или может быть короля. Непонятно откуда доносилась гитарная музыка и ласкающий уши нежный женский голос. Торговцы газетами были одеты в странные черные накидки и выкрикивали на непонятном мне языке странные названия, как я тогда думал газет и журналов. На небе не было ни облачка, площадь, казалось, жила своей жизнью, дети играли у фонтана, покупатели и продавцы общались между собой и во всем этом движении я не заметил как ко мне снова подошел старичек из переулка....

Стоит придумывать продолжение? :search00:

Re: Графомания:)
 

мистика прям:) продолжай, интересно че будет потом:)

Re: Графомания:)
 

13 суток счастья. Часть 2.

"Ну что, нравится?" - практически промурлыкал сотворенным старичек. "Где я?", "Кто Вы?", "Что просиходит?" - набросился я с вопросами. Спокойно - ответил он, - скоро ты на все получишь ответы. Ведь ты же сам только что подумал, что хотел бы окащаться на другом конце мира и не знать там несчастья и печали..И он начал свой рассказ.
Я покажу тебе мир без трудности, без боли, без проблем, но начну я с его подноготной...
Вот например, видишь - женщина торгует фруктами? Её глаза не горят, а руки привыкли к рабоие, а все потому, что в годы её молодости она была красива, но бедна. Её отец выбрал ей в мужья богатого купца, который дал очень хороший выкуп..Правда лучше от этого никому не стало. У купца совсем не было времени на жену, ей пришлось начать работать, чтобы не умереть от скуки, а отец этой девушки до конца жизни жалел о поступке...
Или другой пример. Посмотри на молодого парня, который помогает кузнецу..Он всю свою жизнь мечтал стать актером в театре, но его отец считал это занятие недостойным мужчины и хотел чтобы тот стал кузнецом..Мальчик много занимался, читал стихи, пел песни, упражнялся, и уже был готов к выходу на сцену, но его отец сделал так, что парню отказывали всюду, куда он не подавался...И вот, от безысходности он стал подмастерьем. Теперь у него скучные трудовые будни..Бедный юноша утратил мечту и живет чужой жизнью...
А теперь обрати внимание на мясника. Он выглядит здоровым крепким мужчиной, который как будто рожден для этой работы..А когда то он был художником - исполнилась его детская мечта. Его картины славились по всей округе. Однажды он рисовал портрет супруги одного влиятельного господина..Портрет не понравился лорду и тот в гневе добился того, что к юному художнику стали относиться как к бездарному шарлатану и в конце концов юноше пришлось бросить свое ремесло и на остатки сбережений открыть лавку на рынке..Теперь в его глазах никто и никогда не увидит искорки надежды..
Тем временем я чувствовал что в глазах темнеет и земля уходит из под ног...Опять..

Re: Графомания:)
 

это конец?

Re: Графомания:)
 

нет, не конец, просто пока нет времени сесть и додумать до конца..может завтра будет ещё чуток)

Re: Графомания:)
 

ы) инит... а не куя себе)) мож книгу напишем:)

Re: Графомания:)
 

Жду книги )

Re: Графомания:)
 

Инит, признавайся где *******?) тоже чтоле написать ченить..:)

Re: Графомания:)
 

не накуй, лутьше в блоге чё нить замутить)

А что написали вы?
 

Вот интересно есть ли на форуме люди, которые пишут книги? Да? Тогда выложите сюда результаты своего творчества. А вдруг то, что вы написали настоящий бестселлер и захватывает внимание и оторваться от вашего произведения практически не возможно?

Re: А что написали вы?
 

дописываю почти) ишо 2 главы))

Re: А что написали вы?
 

Дорога Разбитых Сердец
По пыльной дороге шел седовласый юноша. Он шел от одинокого домика в горах, от мига, когда та, что была для него светом, покинула их уютный дом, а он остался молча стоять у распахнутой двери.
Когда-то давно, когда его взор светился любовью к миру, который его окружал, и к той, в чьих глазах этот мир отразился для него, он больше всего любил две вещи: молиться Богу и смотреть в ее глаза.
Однажды им пришлось расстаться. Им предстояла долгая разлука, но она обещала ждать, и он ушел с надеждой. Шло время, а его всё не было. От тоски и одиночества она стала разговаривать с птицами. Птицы рассказали ей о небе и научили летать наперегонки с ветром. Когда истекло время разлуки, и юноша, наконец, вернулся, дом был пуст, и лишь в небесах металось ястребиным клёкотом одинокое «Прости…» Она улетела на встречу ветру и непонятной дикой свободе, так и не дождавшись того, кому обещала: «Дождусь!»…

***

По пыльной дороге шел седовласый юноша. А в конце той дороги стоял милостивый Бог, услышавший его мольбы. Рядом с Богом стояла тихая незнакомая девушка, в чьих глазах на мгновение отразился целый мир…

Re: А что написали вы?
 

чета долго)

Re: А что написали вы?
 

Потом как допишу своё, сюда вылож). Наверное...

Re: А что написали вы?
 

Перепутье.
Странное чувство завершенности терзало ее душу. Его радовала и успокаивала пустота неопределенности. Они стояли рядом, но были очень далеки; хотели приблизиться, но не знали, как. Странная искра, пробежавшая между ними, погасла, так и не разгоревшись в пожар. Он знал, куда идти дальше, она стояла на перепутье. Всё шло своим чередом и оставалось на месте. Так было раньше, так будет и впредь, пока кто-то не разорвёт этот круг, но один не знает, как, а другой не хочет этого понять.
Для этого мира эти двое были обычным явлением – еще одними неприкаянными душами, пытающимися найти свое место там, где его могло и не быть.
И он пошел вперед, а она осталась ждать на перекресте, потому что две дороги никогда больше не пересекутся, но одна может вновь вернуть путника на перекресток, с которого он уже однажды ушел.
Оставшись одна, она увидела другой путь, он вел туда, откуда пришел ее спутник…
Была ли это ее дорога? Вернет ли дорога его? Она не знала ответов на эти вопросы и не знала, как ей поступить. Она посмотрела в след удаляющейся фигуре и сделала шаг в неизвестность Пути….
***
был новый день, и было новое утро.
По освещенной солнцем дороге шли двое, держась за руки. Это была обычная дорога из ниоткуда в никуда, на которую они пришли вместе разными путями.
Были ли это те, кто стоял на перекрестке, неизвестно, но ведь и у них был на это шанс.


еще одна зарисовка)

LisKa добавил 29.01.2008 в 13:11
кстати, вопрос к пишущим:
Вы заранее обдумываете сюжет, а потом его обрисовываете или же сюжет рождается по мере написания?

Re: А что написали вы?
 

"Весенний дождь"
...дул теплый вечерний ветер, солнце уже утопало за верхушками деревьев и превращало лес в золотистый частокол сосновых пик, которые словно безмолвные атланты держали на себе небесный свод. Он брел не спеша, смотря себе под ноги...и вправду, куда ему было спешить, ради чего его сердцу стоило вырываться из груди, он был пуст, пуст настолько, что не осталось даже ни единой капли, чтобы утолить свою непомерную жажду. В тот момент он был, словно кувшин без дна, в который сколько не вливай-а все тотчас же уходит в землю сквозь разбитое донышко и эту пустоту ничем нельзя было заполнить, ни радостью, ни смехом, ни слезами. Все в одночасье потеряло смысл, мир перевернулся, но перевернулся как назло тихо и мягко, не издав ни единого скрипа, как ни одно слово не слетело с его губ, как ни одна слеза соленой каплей не скатилась с его глаз и не сорвалась в пропасть...он медленно брел и думал о извилистой тропинке, которая словно жизнь вела его по витеиватым изгибам и глубоким ямам. Куда она его приведет?...Ему было все равно, куда идти в тот момент-он просто хотел покоя и звенящей тишины, в которой он мог бы расслышать медленные удары своего разбитого сердца...он шел и повсюду слышал её удаляющиеся шаги...а быть может это просто начался первый весенний дождь......

Re: А что написали вы?
 

...быть может это просто заплакало небо, обильно поливая землю горькими каплями, каждая из которых была горьче чем все моря этого мира, который в одночасье стал пустым, а может наоборот-он стал настолько полным, что в нем просто не осталось места для одной маленькой мечущейся души...он по прежнему медленно шел, глядя себе под ноги. О, какими необычными ему сейчас казались его старые потрепанные сандалии! Да и вообще все вокруг: звуки, запахи, цвета, небо-все было каким-то другим. Птица, сидящая на ветке казалась ему каким-то неведомым существом, которое судорожно глотало воздух, щелкая своим кривым клювом. Уже темнело, уставшую землю бесшумно и осторожно укутывало покрывало ночи. Он шел домой, кровь неумолимо отбивала пульс в его висках. Он переходил через дорогу-мимо проносились машины и тролейбусы, гневно и раздраженно сигналя маленькому человеку, который словно заноза вонзился в бурлящий двухполосный ад. На другой стороне этого ада стоял небольшой магазинчик-там он когда-то покупал для нее мороженное, а потом сидя на скамейке они вместе любовались звездной россыпью на бездонном ночном небе. Небо с тех пор не изменилось-дна как и раньше не было видно, да и звезды впрочем остались прежними, однако он чувствовал и понимал, что жизнь изменилась, изменилась навсегда, унося с собой в бурлящий водоворот прошлого все те чувства и мечты, которыми он когда-то жил. Он сидел на той самой скамейке, с которой когда-то все и начиналось. Боль постепенно утихала, но ничто не могло утолить пустоту там, там, где-то слева, где когда-то билось сердце, которое сейчас лишь судорожно сжималось, разнося алкоголь по всему телу. Да, он выпил, выпил, чтобы забыться; выпил, чтобы забыть те глаза, в которых когда-то для него отражался целый мир, полный радости и надежд; выпил, чтобы забыть те губы, ради которых сбегал по ночам из дому; выпил, чтобы забыть те крохотные ручки, что так легко умещались в его ладони, те крохотные ручки что он крепко прижимал к своему серддцу, говоря ей ЛЮБЛЮ... Он забывал все это, но воспоминания вновь и вновь всплывали в его памяти, терзая и заставляя его сердце еще судорожнее сжиматься. Алкоголь подействовал, он шатаясь вернулся домой. Все уже давно спали и он, тихо пошатываясь, побрел на кухню, чтобы утолить свой физический голод, но он ничем не мог утолить свой душевный голод, который словно прожорливый зверь по маленькому кусочку пожирал его изнутри. Он зашел в свою комнату-в ней тоже ничего не изменилось, ничего кроме пары записей в телефонной книжке которые были начисто выдраны из блокнотика и из его жизни. Он подошел к окну и отдернул старую штору. За окном горел фонарь и по дороге изредка проносились машины, оставляя за собой мокрый след и задорно разбрызгивая остатки лужи-следы недавнего дождя...Он упал на колени, упал так, словно упало лезвие гильотины. Мир замер, время остановилось и его обуяла, окружая со всех сторон тысячами звенящих игл, непроглядная тишина, тишина, в которой он вновь услышал ее отдаляющиеся шаги......

Re: А что написали вы?
 

В ЛЕТ 14-15 была попытка написания рассказа,и идея была даж неплохая,я когда писал и давал читать друзьям,друзьям вроде нравилось.
но потом как-то не с того не с сего я порвал его где-то на середине и выкинал нах,ну просто так приелся чтоль

Re: А что написали вы?
 

РАньше писал рассказы лет в 7-8... потом перестал... сейчас вообще не выходит(((

Re: А что написали вы?
 

стихи пишу в ветке флуд =)

Re: А что написали вы?
 

Я тоже раньше писал...А ща толи фантазии не хватает,толи времени

Re: А что написали вы?
 

Кма а это все полностью?конец?

Re: А что написали вы?
 

Конец я допишу чуть-чуть попозже)

Re: А что написали вы?
 

Это хорошо,прикольно так то))

Re: А что написали вы?
 

Стихи есть и рассказы (преимущественно для детей, хотя и не все), выложил на [Ссылка заблокирована: Зарегистрируйтесь!]
(глобал).
Не все еще набрал - со временем пополню :-)

Re: А что написали вы?
 

"А что вы подразумеваете под словом любовь? Можете не отвечать, я знаю, понимаете, все маленькие, наивные девочки вроде тебя ответят: «Любовь-это такое чувство, когда человек очень для тебя дорог, когда ты ему можешь все доверить». Я прав?
Не хочу вас огорчать, но если так посудить, то получается, меня многие любят. Но это не так, мене никто и никогда не любил я для всех псевдодруг . Такого друга имеет каждый человек, до того момента когда цель этой «дружбы»не будет выполнена, будь-то просто общение для поднятия настроения, будь-то желание узнать побольше о своем парне. В моей жизни было такое и ни раз, поэтому мне не нравятся сейчас девушки. Нет, я не гей! Просто устал от наигранности некоторых особей женского пола, я устал ото лжи. Я устал от ожидания, устал задавать себе вопрос: когда же я буду не просто другом, а буду её любимым человеком? Но теперь мне даже не светит эта «дружба», я не знаю от чего, но она взяла и ушла, не сказав, ни слова, просто спокойно и без шума покинула мою жизнь, даже не попрощавшись...
Автор - Серафим"

-Мда … оптимистическое начало для нашей газеты – сказал с иронией какой-то человек в коридоре - хорошая была идея создать в нашем универе газету, но этот писака все первое впечатление о ней испортил. И вообще что это за имя такое – Серафим, мог бы псевдоним придумать и поярче.
В коридоре было тихо и безлюдно, все же сказывалось, что идут занятия. Но все-таки находился там один человек, среднего роста ничем не примечательный, но было заметно, что он любил злоупотреблять едой. Он стоял тихо в уголке, о чем - то думал, мимо него все проходили, не обращая внимания, все привыкли к странностям этого молодого человека.
-Олег – раздался крик в коридоре – подойди сюда.
На другом конце «бетонного туннеля» стоял невысокого роста, смугловатый паренек, с распростертыми руками. Загадочный юноша быстрым шагом направился в его сторону.
- Диман здорово, как давно я тебя не видел. Как лето провел?


Шляпа конечно, но все же, остальные части не могу найти.
З.ы. не ругайте за ошибки.

Re: А что написали вы?
 

есть [censored] рассказ,публиковать стремно че то)

Re: А что написали вы?
 

Я же опубликовал))

Re: А что написали вы?
 

как то в 2004 году написал 1 рассказик... тетрадка с ним до сих пор где то валяется... давал читать всем друзьям.. нравилось :) потом ещё несколько рассказов начинал.. один из них по задумке должен был стать романом-эпопеей =) но чёт идейка потерялась... времени перестало хватать... :(